ÎȘI SORBEA TATĂL DIN PRIVIRI

Mă așez mereu la masa de la fereastră. Cafeneaua e mică, o cuprinzi dintr-o privire. Ieri m-am întâlnit cu o veche colaboratoare, mama a patru copii, cel mic fiind coleg cu fiica mea. Cum masa era ocupată de un tătic și de fetița lui, m-am îndreptat spre colțul opus. Fetița, o creață dolofană, cu ochii mari și o mutriță serioasă, mi-a răspuns la limba scoasă. Vreo două minute am scos limba una la alta. Petronela, colaboratoarea mea, a întrerupt jocul. A intrat pe ușă zâmbitoare și m-a îmbrățișat strâns câteva secunde.

Mi-am tras scaunul de la masă, cu spatele la fetița creață. Petronela mi-a întins o plasă de hârtie cu creme și seruri. Familia ei se ocupă de o mică afacere cu produse cosmetice naturale. Le-am acceptat bucuroasă.

– Cum ești?

A tresărit. Nu se aștepta s-o întreb direct.

– De pe Facebook păreți zdraveni la cap.

A clipit și și-a împins ochelarii mai sus pe nas.

– Nu a văzut copiii de la Crăciun, iar la telefon nu-i caută. Săptămâna trecută, când a venit în oraș ca să semnăm actele de divorț, s-a certat cu cea mare.

– Îmi pare rău. I-am pus mâna pe braț și am strâns-o ușor.

– Mie îmi pare și mai rău. Am ignorat toate semnele de-a lungul anilor. Știi că sunt cu altcineva, așa-i?

Am sorbit o gură de cafea. Am tras cu sete din pai. O coajă rasă de portocală m-a înecat. Mi-au dat lacrimile de la tusea forțată. Petronela a continuat să povestească.

– Mă privește în ochi când facem dragoste. Soțul meu nu a făcut-o niciodată.

– Poate ții tu ochii închiși, am rostit bătându-mă în piept și ștergându-mi lacrimile.

Abia atunci m-a privit. Mi-a pus paharul cu apă în mână și a început să râdă. Petronela s-a despărțit de soțul ei acum doi ani. Separare eroică. Până în ultimul moment au ieșit în public ținându-se de mână. Își duceau copiii împreună la școală. Rareori mă intersectam doar cu ea sau doar cu el. La ședințele cu părinții participau tot împreună. Au făcut totul împreună până în ultima secundă. Portocala mi-a stat în gât și de la stupoare. Cum să renunți la copii dintr-o dată? Asta a fost următoarea mea întrebare.

– De ce a renunțat la copii? Ce vină au copiii? Băieții au vârsta la care se uită la el cu admirație și respect. Ce s-a întâmplat?

Nu mă așteptam la un răspuns pentru că-l știam. E sufocarea fiecăruia dintre noi în sânul familiei. Supunere. Limitare. Compromis. Plictiseală. Dar, când unul dintre noi evadează, majoritatea se ofensează. Îndrăzneala de a-ți recăpăta controlul asupra vieții ne înfricoșează. Când ne îndrăgostim, când facem copii, mergem cu valul. Devenim valul și ne spargem în divorț, sinucidere, perversiune, nebunie sau compromis.

Îmi pare nespus de rău de Petronela, dar îl înțeleg și pe fostul ei soț. Înțeleg ambele părți, dar refuz să-l scuz pentru că și-a părăsit copiii.

Mi-am sorbit cafeaua cu grijă. Să nu mai trag vreo coajă rasă de portocală. Am tras din pai gheața topită. O durere ascuțită de cap m-a făcut să-mi strâng mâinile cu putere.

Am căutat-o cu privirea pe fetița creață. Era în ușă cu tatăl ei. Îi fixa casca de bicicletă. Nu am scos limba la ea. Nu se uita la mine. Își sorbea tatăl din priviri.

Oare tatăl ei o s-o părăsească peste câțiva ani?

M-am întors spre Petronela.

– Povestește-mi, te rog, cum e sexul cu noul partener.

Foto: Bogdan Mosorescu

AM MURIT. NEPOATA NU ȘTIE ÎNCĂ

Sună telefonul. Este o nepoată. În fiecare an mă sună să-mi ureze La mulți ani. Azi nu o să-i răspund. Am murit. Ea nu știe. Așa că insistă. Sună și tot sună telefonul. Până la urmă o să-i treacă prin cap.

O știu de când a fătat-o mă-sa. O fetiță mărunțică cu păr blond și ondulat. Care râde cu ochii. Care luminează orice încăpere cu zâmbetul. Când eram tânără și în putere, pe perioada vacanței de vară, găzduiam nepoții ai căror părinți și-au făcut casa la oraș. Noi am rămas la sat cu socrii în aceeași bătătură. Am crescut copiii. Nimic nu prevestea tot ce s-a întâmplat: moarte, boală, sărăcire, abandon, pustiu.

Ne trezeam dimineața, soacră mea și cu mine, înainte să crape de ziuă. Eu mă apucam de frământat aluat pentru cornurile cu gem. Soacra mea hrănea animalele. Când se trezeau copiii și dădeau buzna la bucătărie, ieșea abur din cornurile așezate în lada de lemn și acoperite cu o pânză de bumbac gingham.

În fiecare an, pe 6 mai, ne aminteam, nepoata și cu mine, despre aceste cornuri, despre acele dimineți, despre abur, lada de lemn și pânza gingham. A început să mă sune după ce a murit bărbatu-miu. Tânăr s-a dus. L-a luat Dumnezeu înainte să o ia pe soacră mea. Amândouă le-am supraviețuit bărbaților, și, mai tragic, le-am supraviețuit copiilor. Amândouă ne-am îngropat bărbații și primul născut.

Sună telefonul. L-am lăsat pe hol după ce am băut cafeaua. Sună într-o casă goală. Ultimul locuitor a picat din picioare la ora 9:05. S-a ridicat un abur, al morții. S-a acoperit un trup cu o pânză de bumbac gingham.

Băiatul meu a murit în urmă cu doi ani. S-a degradat pe parcursul unui an. În urma divorțului, și-a înecat amarul în alcool. Și-a băut mințile și corpul. Starea lui am dedus-o din felul cum dădea cu sapa în grădină. Pe lângă casă, avem o grădină de 1000 de metri pătrați. Trebuie mereu îngrijită că altfel se transformă în șerpărie. Sera am dat-o jos după ce a murit și soacră mea. Fiu miu cel mare a zis că preferă să cumpere castraveții de la piață. Sunt mai ieftini. Cel mic e la oraș, rar mai dă pe la sat. Soția lui stă mai mult prin școli. Și-a dat doctoratul. O mândrie pentru familia noastră. A fost. Că au divorțat și ei. Of, of, ce viață mi-a mai dat Dumnezeu! Nepoata m-a comparat anul trecut cu un stâlp. De aia m-ar lovi tragediile, că pot să duc. Duc. Am dus. Acum stau întinsă pe hol. Mă odihnesc și aud râsul nepoatei și al nepoților. De la doi băieți am primit 3 nepoți, toți băieți. Fug fetele de familia asta. Nevestele divorțează. Fetele nu se nasc.

Anul trecut l-am îngropat pe băiatul cel mare. Am intrat dimineața la el în cameră să deschid geamul. Părea că doarme, dar mi-am dat seama. Nici un om nu conține nemișcarea, doar moartea. M-am apropiat și i-am închis ochii. A murit cum a trăit: banal.

Nici la înmormântare nu l-a adus noră mea pe băiat să-și ia la revedere. Am plâns până la epuizare. Am plâns pentru existența efemeră a familiei. Parcă cineva sau ceva ne-a dat dreptul să existăm cu dată de expirare. Până când încetați să mai râdeți, să mai coaceți cornuri, să mai scoateți cărți din bibliotecă.

Pentru că am uitat să râdem. Nepoata mă mai făcea să râd, dar se vede treaba că o zi din an nu a reușit să sperie moartea. S-a jucat cu noi toți, și toți am pierdut.

Nu mai sună telefonul. Nepoata a înțeles. Probabil varsă o lacrimă. Sper să râdă din tot sufletul la înmormântarea mea. Să râdă și să dea un sens vieții mele și familiei care a găzduit-o veri la rând în malul Dunării.

Foto: Simona Nutu